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Affalé ivre mort dans un fauteuil rose
Je songe
Pardon, je cuve
Je cuve deux mille et trois ans d’histoire
Deux mille trois après quoi ?
Deux mille trois à respirer le cul sucré des glycines
À disperser les raisons !
Les moines prient
Les lapins s’étirent
Deux mille trois fois larguer les amarres,

                virer les chaumards ,

établir une voile de rêve adaptée à tous les temps ?
Radubi bande mou !
Couille de biche n’a pas sorti les grands jeux !

Jean Pierre Clémençon